Poema: Rotina - de Marcelo Asth

ROTINA

Pode parecer loucura

Mas se pudesse haver agora

Uma costura em tua costura...

Vê se assim me atura,

Na fissura do teu ser.

Nada paulatina

Tua imagem invasora de mente

Não mente, sorri simplesmente,

Grudada na minha rotina.

Marcelo Asth

Poema: Bicicleta - Marcelo Asth

BICICLETA

Pra que ouvir o espocar das letras?

Apague o som, ande de bicicleta,

E canta mudo, que o vazio te representa.

Branco monótono. Espio as setas

Das direções de suas rodas lentas...

Marcelo Asth

Poema: Balão - de Marcelo Asth

BALÃO

Quero-que você-balão-de-sonho

Desponte-onde mora-o-meu-abandono.

Se-pousa-aqui. Funda teu-mundo,

Explorador-de-mim-e-quando-dono.

Do-meu-segundo.

Meu-coração é uma-bomba-relógio

Que-pulsa-o tempo-solidão à-beça

Na iminência-que a-veia assim-peça.

Quero-que você-dance-sem-medo

Desaponte-onde o-pudor se-junta à-paúra-cedo.

Repousa-ali. Que-cansa o-mundo.

Implorador-de-mim-e-sempre-oriundo.

Do-eu-profundo.

Sua-oração é amar-sorrir-lógico

Que-expulsa-o vento-solução-quiçá.

Na permanência-que almejo teu-amor-fixar. 

Marcelo Asth

É tão divertido. É engraçado. É só comigo. Essas mensagens vem, por acaso, ou não. E eu leio. E durmo. E guardo. E parece que mudo.

Bloba

Hoje o sono não está vindo. E poema também não.

Eu não consigo mais dormir bem se não tiver uma cama em cima da minha. Dormi assim a vida inteira. Por isso talvez eu não viaje há tanto tempo. Pra mim o sono é fundamental. Hoje o sono não está vindo. Daí o poema não vem.


Bloba.

Poema? Dramaturgia urge - de Marcelo Asth

Dramaturgia urge

Atávico

Eu queria preencher-me de mistérios e lacunas pra possibilitar descobertas. Eu tenho vontades ancestrais. Queria falar-te em mais línguas, todas frementes de ansiedade e espera. Sou o acaso da constituição em andamento. Quero estar em mim, estar em ti a todo o momento. Viro palavra pra que caiba em tua boca, na pronúncia quente do silabar que se lambe com letras e se lambuza em meu entendimento. Trago dores dentro de mim que são comuns a todos, mas que sempre me parecem ser apenas minhas. Minhas dores. Mas também sou um açude de paixões submersas. Secretas. Expostas. Profundas. Rasas. Bestas. Abissais. Ando pela calçada e me encostam ímpetos nos pensamentos. Vontade de passar a mão lentamente no rosto de um desconhecido. Às vezes um sol ilumina uma pessoa e você quer ser um pouco de sol. Simples.

Tenho tendência aos sonhos com águas desvairadas, ondas escuras e de volume espantoso. E se desperto no susto de uma realidade cortante, entendo que esse mar é dentro de mim, é um espírito liquefeito de aspirações, turbulências, sutilezas e desejo dos momentos. Não há definições de um. Não há modos de ainda. Há procuras de soluções. Mas sou todo perguntas. Eu, por exemplo, venho constituído de fogo e água. Vezes me evaporo, vezes me apago. Nisso sou reticências... mas sou o encontro de possibilidades. Eu tenho vontades ancestrais. Atávicas. Eu queria escrever-te versos ensolarados que me mascarassem de volúpia. Mas dou-me assim, desnudo e faceiro, pra que não me defina. Pra que seja definido.

Marcelo Asth

Ontem fui deitar cedo e o envelope da noite me chegou rapidamente. Achei interessante não vir um poema. Ou será que é? Bom, prefiro chamar de texto. Então é possível não quebrar linhas. Você não precisa de rimas. Mais uma possibilidade de comunicação entre a gente. Eu gosto bastante dessa coisa nova que veio. Eu não vou mais pedir que se comunique comigo. Fico sempre num estímulo de entender os mistérios com simplicidade. O que temos, é poderoso. Mas se puder, escreve alguma coisinha-mesmo-que-pouca pra ratificar tua existência e consciência de que você vem até a mim todo dia, presente em verso.

Quanto à foto, noto que elas não estão mais tão manipuladas. Quem ou o quê que as faz? Você?
Fiquei olhando essa e pensando no que é sonho. Não sou muito de sonhos. Mas acho bonito preencher. 

Bloba. 

Poema: Pantanal - de Marcelo Asth

Pantanal

Por favor, chora teus rios,

Que o acúmulo de mágoa

Água o espírito.

Vejo grandes pantanais

Nas lágrimas de crocodilo.

Imensas cobras corais

Suam frio.

Charco inundado que aguarda

Faz solar com a clarabóia

Do vitral da gota aguada

Das retinas de jibóia.

O raio esquenta a pedra,

Faz a água levitar mais.

O sol sobre os gélidos bichos

Dos teus canais lacrimais.

Fechadas em duros cascos,

Frascos, clausuras morais,

Escorrem as tartarugas

Nas rugas que o solo faz.

Inundam teu chão carcomido

Carregado de sinais,

Rachados e escondidos

Erros-répteis-animais.

Saem, caem pelos cantos,

Se lambendo, silabando,

Mordiscando com nervoso

Os pingos do parado pranto.

Aos poucos agarra o limo

Nas paredes dos umbrais.

Teus olhos quentes barreiam

Lagos alagados de ais.

Lagartixas e salamandras 

Largam na água suas rixas

Pra emanar o teu mantra

Contra emoções tão prolixas.

Natureza preza paz

Sibilando na frieza

Sonhando com as aquilégias

Em tuas nubladas veias

Que lançam vitórias-régias  

Com o jorrar das cachoeiras.

No susto o açude seca

Na paisagem de savana estépica.

O espírito inspira sol

Na salobra poça tépida.

Rios, vazantes, corixos,

Desígnios de um atalho molhado,

Somem na seca com os bichos

Num coração entocado.

Marcelo Asth

Pantanal. Umidade. Veio esse poema anteontem, mas posto hoje. Não foi nenhuma resposta ao que eu postei da última vez, mas gostei de nadar nos corixos. Me senti uma cobra d'água brasileira.

Quando puder, responda. Enquanto não puder, continue escrevendo poesia. Que sempre leio daqui.

Escrevi um poema e escondi junto aos teus. Será que ele chegou aí?

Começo a duvidar de mim.

Bloba.

Poema: Carta de Marcelo Asth a Bloba - de Marcelo Asth

Carta de Marcelo Asth a Bloba

As serpentes se afastam

Com a figa de azeviche.

Várias palavras sibilantes

Ressoam caóticas no teu beliche.

Nem tento entender de que jeito

Meu pensamento, por fetiche,

Adentra as portas do peito

De quem dorme num beliche...

Não sei por que

O que eu penso escrito

É transcrito do meu peito

De um jeito esquisito.

Meus poemas arrombam tua fresta.

Sob a porta correm versos...

Não escrevo pra este ou pra esta.

Escrevo pras paredes do universo.

Mas secretos fogem de mim,

Escolheram a ti pra roubar muito sono.

E como seu sonho, assim,

Recolhe meus versos e não sou mais dono.

Não duvida de pastiche,

Plágio ou só brincadeira.

Você põe no teu beliche

De uma forma corriqueira,

Na cama que em cima existe,

Tantos símbolos, besteiras

De feia poesia triste

De viagens altaneiras.

Já tentei por muita carta

Entrar em contato contigo.

Percebi que a porta descarta

O que não é verso do seu amigo.

Fiquei aqui, quebrei a cuca,

Pra escrever assim em verso

Uma mensagem maluca

Entre dois mundos diversos.

Não tem tanta qualidade,

Mas só assim que chego a ti.

Através das linhas tortas

Que eu já escrevi em mim.

Marcelo Asth

Foi com sobressalto, como se minha cabeça gelasse e meus pés tremessem, que li este poema na madrugada de ontem. Só por ler o título estremeci imaginando numa fração de segundo o que viria como conteúdo. 

Consegui estabelecer um contato com Marcelo Asth. É como se eu, extraterrestre, fizesse uma descoberta. São dois mundos diversos, como ele diz. Mas compartilho tantas minusciosidades com ele, tantas intersecções...

Agora, a essa altura, quando não acredito mais em sonhos e explicações, tento me definir nessa relação postal-enigmática. Se viessem os versos através de pombos, eu imaginaria estar sendo alvo de chacota. Mas essa relação entrepassa as frestas que os versos rompem, noite à noite, íntimos e secretos, roçando na madeira da casa rodeada de árvores que não escutam seu silêncio.

Tenho vontade de começar a escrever poemas, anotá-los, guardá-los, mesmo que numa caixa, ou junto com os teus que recebo, sob a cama de cima. 

Será que se eu escrevo, algum chega pra você, por debaixo de alguma porta sua? Ou se perde na casa de um tirolês desempregado? 

É perigoso brincar com palavras. É perigoso dar teu significado através de um poema. Não é todo mundo que te entende.

Bom, agora que sei que você me escreveu cartas e nenhuma me chegou, que só vêm versos, peço pra que use mesmo as rimas ruins pra me dizer como faz no teu ritual de escrita. Você faz como? Escreve, guarda em algum lugar, acende uma vela e escreve com pena, delira na tela do computador?

Ah, eu sabia que a pedra de azeviche era ligada ao luto. E agora procurei na internet a relação da pedra com as serpentes.

Quero me comunicar mais com você. Sinto que me comunico também mais comigo.  

Beijo, Bloba.