Poema: Cinco momentos de cansaço

CINCO MOMENTOS DE CANSAÇO

1.

Sistema de voto-contínuo.

Perpétuos

Eles são.

Prisão em reprise.
E leis são 

Insanas.

Sistema de veto-contínuo.

2.

O gado pastando,

cagando e andando,

sereno. 

3.

Pra que distribuir passado

se só pensa no futuro

do progresso condenado? 

Pra que distribuir presente
se o povo só se fode
com o embrulho do presidente?
Pra que prometer dentadura
se não rola uma comidinha
depois da candidatura?

4.

E esses putos 

que gostam de foder com o povo -

no pior dos sentidos...

e ainda assim,

vão se reproduzindo.

5.

Urna-funerária-eletrônica:

voto em vão -

zerésima agônica.

Marcelo Asth

Poema: Memento Mori

MEMENTO MORI

Por um momento morro,
incide em mim o sinistro.
Um sino de badalo óbvio,
destino do meu início,
arrepia os meus cabelos
e exala segredos de exício.


A língua do sino me fala,
(me cala reverberando)
os planos dos anos que passam,
os passos que vão se somando
no vício de me rever beirando
A trilha do precipício.
E o sino reverberando
desde sempre um indício...


Me toma essa estranha calma...
Num torto tom de conselho,
poderia a minha alma
acalentar-se ao espelho.


Falaria falácias fáceis,
em ganas de enganar-se a esmo.
Procuraria muitas respostas,
só perguntaria o mesmo.


E cada antepassado
passa no reflexo do espelho -
e eu me relembro de todos
nos momentos que revejo.


Trinta gerações distantes
vão passando no meu medo.
E vem me sorrindo à fronte,
à frente de quem me vejo.


E fortes vão tremendo os sinos,
meus ossos em eco lembrando.
Tudo é memória e destino.


Me calo reverberando.


Marcelo Asth

Poema: Drama

DRAMA

Tudo é drama

nessa sucessão de socos,

tudo é lama

no que emperra o passo,

tudo é cama

num esgotamento enérgico,

tudo emana

num ritmo esquisito.

Maria Grün

Poema: Bolo

BOLO

Bateu aquela pena de mim

como quem bate claras em neve,

num tempo de preparo em solidão,

revendo angústias na batedeira.

O forno já está quente como um coração

e a alegria está na geladeira.

Quando você vem com a memória de farinha,

já vou com o bolo que aperta lá no fundo. 

Me vem um choro de manteiga derretida -

não sou de pranto, que eu sou de açúcar.

Não há ingredientes pra fazer felicidade,

que essa receita já está batida.

É fogo... mas não tenho uma fôrma apropriada

E nem me esquento, que eu unto a dor.

O bolo que preparo tem receio doce.

E o bolo cresce, o bolo fermenta...

E fica enjoativa essa angústia de detalhes,

que é granulada a tristeza em guloseima. 

O tempo de preparo 

para o mundo é tão incerto

que todo esse bolo

sola e queima.

Marcelo Asth