Poema: Bolo

BOLO

Bateu aquela pena de mim

como quem bate claras em neve,

num tempo de preparo em solidão,

revendo angústias na batedeira.

O forno já está quente como um coração

e a alegria está na geladeira.

Quando você vem com a memória de farinha,

já vou com o bolo que aperta lá no fundo. 

Me vem um choro de manteiga derretida -

não sou de pranto, que eu sou de açúcar.

Não há ingredientes pra fazer felicidade,

que essa receita já está batida.

É fogo... mas não tenho uma fôrma apropriada

E nem me esquento, que eu unto a dor.

O bolo que preparo tem receio doce.

E o bolo cresce, o bolo fermenta...

E fica enjoativa essa angústia de detalhes,

que é granulada a tristeza em guloseima. 

O tempo de preparo 

para o mundo é tão incerto

que todo esse bolo

sola e queima.

Marcelo Asth